wellbooks | Дата: Сб, 03.09.2011, 11:31 | Сообщение # 1 |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 34
Статус: Offline
| Тридцать первое
Переболело, оттемпературило лето, Глазом моргнуть не успел – холодок сентября… И как Дамоклов меч, мысль в подсознании где-то – Не за горами последний лист календаря!
Глупо лохматить остатки волос на затылке, Думы размазав по черепу про ерунду. Выпито лето! Лишь сладкий остаток в бутылке… Золото осени я с нетерпением жду.
И ни к чему мне реестры открытий-закрытий, Опись счастливых находок и горьких утрат, Если весь столбик из нынешних летних событий Вмиг промелькнул вереницею краткою дат.
Ночь напролет куролесит гроза напоследок, Росчерком молний украсив прощальный вираж. Вот и закончился август, дней осени предок, Выдохся лета отчаянно-хмельный кураж.
В старом саду чуть желтеет на ветках обрывок Бывшей гирлянды из сладких фонариков груш. Осень шагает тропинкою грустных улыбок Под моросящий печально-торжественный туш.
Вёдро наступит, последние лета осколки Каплями солнца блеснут среди трав луговых, – И упакуют их трудолюбивые пчелки, Пряча запас в шестигранных своих кладовых…
Сменятся прелести бабьего лета дождями, Чересполосицу дней предрекает арбуз. Вы не ищите меня – я умчал за груздями В край, где деревья прямы, как стволы аркебуз…
Ну, а когда вдруг завьюжится белая стая, Я улыбнусь, об ушедшем тепле говоря, И загляну, с нетерпеньем страницы листая, В летние месяцы нового календаря!
|
|
| |